No pude escapar de sus efluvios, sus embrujos de gitana, su mirada envolvente y constrictora, paralizante. Y cuando la tuve cerca… sus labios, sus labios de rosa. Pero antes sus acerados brazos ya lo habían hecho todo. Y entonces le entregué los míos. Y fue cuando supe que tarde o temprano el dolor de la partida vendría, dejando en mis ojos el éxtasis de un cristal quebrado y anudado, tal vez para siempre; salvo si renunciara a mi vida y emprendiera con ella otra, entre espumas de mar y carmines coralinos. Pero… Por una bailaora, me muero…
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Willie Colón y su embrujo
Pero fue Willie Colón, el músico y compositor – y cantante – neoyorquino nacido nada menos que el Bronx en 1950, quien me aportó el camino de la nostalgia, dándome una oportunidad: la de escuchar su bellísima composición llamada Sevillana. Y con ella bailarla (¿con ella la canción; o con ella la bailarina? Con la bailarina, con la bailarina) por siempre envuelto no solo entre su turbante turbador y tumbador, sino en el repique de los palillos españoles – o castañuelas como se les llama en Andalusí, ¿no las oyen? – que me dicen: “no te quedes…, llévatela, es tuya…”.
Por cierto, el andalusí fue el dialecto moro hablado en Andalucía, sur de España, durante la ocupación árabe. Poderosos huellas de esta ocupación quedaron en el mundo hispánico. Para siempre. De allí que… Por una bailaora me muero…
Les invito a disfrutar bailando pero al mismo tiempo escuchando con cuidado la enamorada y perdida letra que Colón se gestó para otra de sus grandes piezas, en su arreglo irresistible y rumbero anunciado por el piano solo, donde metales y cueros, como en toda Salsa, riegan la pista con su homogénea y cadenciosa mezcla…
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